“El futuro veo yo que será más moderno”
“Quemamos sólo algo que no sufre, como los contenedores”.
“Cabe recordar, por cierto, que el Vaticano contactó con Gurdon en la época para sondearle acerca de la posibilidad de clonar al papa Pablo VI. El científico se los quitó de encima arguyendo que, siendo él inglés, se entendería mal que no clonara antes al arzobispo de Canterbury, pero el episodio revela, en cualquier caso, que la oposición tremebunda de Roma a la clonación humana es una invención relativamente reciente de su curia.”
Dice el entrevistador: "El protagonista no folla sino que “entra en ella como en territorio sojuzgado, para remar como un batelero”. Dice de Prada: "No sé si mi forma de escribir es insólita. Ni me preocupa. Hace años que no leo literatura contemporánea."
Otro día de este extraño invierno soleado. Hoy absuelven a Camps. Pese a que todo el mundo ha podido oír las grabaciones, comprobar que mintió, que sí conocía a quien decía no conocer, que recibió regalos, seguro que se siente en su fuero interno (qué expresión), una persona honrada. El ser humano es así, nos resulta tan fácil perdonarnos como acusar a otros. Las automentiras deben ser tan necesarias para la mente como la cicatrización de las heridas para la piel.
Creo que si alguna vez fuera a juicio preferiría un juicio sin jurado. Si es malo que te juzgue un español, peor puede ser que te juzguen nueve. (Me reafirmo al leer el escrito del jurado popular. No saben ni escribir y están juzgando a otras personas)...
Pensando en lo leído sobre políticos españoles. Muchas veces son testimonios de antiguos compañeros de clase que recuerdan su sorpresa al ver que el mediocre de la clase se había convertido en líder político. Tal vez habla la envidia, pero me temo que no. Me temo que la política profesional está llena de mediocres que vieron ahí un buen lugar donde medrar, el lugar que nunca encontrarían en la empresa privada. Conozco a muy pocos políticos profesionales, y uno de ellos es uno de esos mediocres. Mejor no extrapolar…
Hoy, por Atocha, bandadas de pájaros en formación. Tal vez den por terminado el invierno y regresan de África. El día que se alarga, pájaros que regresan, pequeños consuelos que siempre nos deja la naturaleza.
Ya lo decía Fray Luis
Despiértenme las aves
con su cantar sabroso no aprendido;
no los cuidados graves
de que es siempre seguido
el que al ajeno arbitrio está atenido.
Este es el asunto del último mail recibido:
Yoour Peinis Desveres Anohter Chance To Show Itss Sexuual Activity And Get Ssome Plesaure
No voy a decir yo que no... Al final me lo mandan unos señores que quieren venderme pastillas. Lo curioso es que el único comentario del anterior post de este escondido blog es de las farmacias de guardia de Chiclana o algo así. Vaya usted a saber por qué.
Hace unos meses en la biblioteca de mi pueblo se desprendieron de un buen montón de libros. El criterio no fue muy afortunado: los libros que veían viejos, aunque estuvieran bien conservados, iban para un mercadillo con precios entre uno y tres euros.
Pero en fin, me vino bien, me hice con dos de Austral de Julio Camba, con algunos de Los Hollister que tanto me gustaban de crío y que no intentaré releer… Y con uno de William Saroyan, La comedia humana, que ya tenía en una edición del Acantilado. Esta vieja es de Plaza y Janés, del 65. Y nada más abrirlo me encontré esto:
Y esto traduce Javier Calvo en la edición del Acantilado
Creo y prefiero que sea una ardilla. Lo creo porque no he visto nunca a una cucaracha que no estuviera en plena huída. Y porque no es lo mismo comenzar una novela como esta, juguetona, inocente, con una ardilla que con una cucaracha.
Antes recortaba artículos de los periódicos y los pegaba en folios que después anillaba. Amarillentos ya, están en la casa del pueblo, como tantas cosas que sé que no voy a usar, leer, pero no tiro. En estos tiempos de internet, al ver esos artículos que querría recordar, me digo: ya lo buscaré después en google y lo guardaré en el ordenador. Y después, me olvido. Pero hoy no.
El artículo era de Marcos Ordónez en el País, y hablaba de Francisco Casavella, del que aún no he leído nada y ya toca. Entresaco estas palabras de un libro de Casavella que recopila sus artículos.
"Hay épocas malignas en las que se expande una indiferencia tumefacta. En esas épocas, eso que llamamos románticamente 'sueños' parece disolverse con mayor facilidad en las distintas pero siempre ásperas versiones de la realidad. En cada gesto diario se descarta una fantasía de libertad, de ansia de conocimiento, de vocación, de juego. Todo se envenena. Ese es el campo de batalla de la soledad, del desprecio y de las sonrisas hipócritas. Ahí es donde uno ha elegido pelear".
El viernes murió Félix Romeo. No lo conocía, y tan sólo lo había visto una vez hablar en una presentación de Javier Tomeo, su amigo. Romeo le iba recordando a Tomeo fragmentos de su vida o de su obra y el otro se sorprendía. Eran un dueto cómico absurdo, como las novelas de Tomeo.
Ayer rescaté “Dibujos animados” de una estantería. Aún lleva el precio puesto. 300 pesetas.Lo compre en mi primer año en Madrid, el 99, en el SEPU, unos grandes almacenes de la Gran Vía que a veces tenían libros de saldo. Alguien me dijo que las escaleras mecánicas del SEPU habían sido las primeras de Madrid. Ayer la ministra Sinde contaba en el País que en una visita a Zaragoza Romeo los llevó a ver las primeras escaleras mecánicas de aquella ciudad. Pequeñas tontadas coincidentes.
Donde estaba el Sepu hay un Zara o algo así, porque ahora siempre hay un Zara donde antes había otras cosas.
Ayer me leí “Dibujos animados”, libro triste, más hoy, y a la vez lleno de humor, de la sección del humor triste. Recordaba todo un poco a "Lo peor de todo", de Loriga, pero me gustó más este.
"Fui a una academia para aprender mecanografía. La academia Villa Villita. Métodos audiovisuales. Te ponían un trozo de madera encima de la máquina y tenías que estar haciendo Asaf ñlkj fdsa jklñ durante toda una mañana. Era la tarea más aburrida del mundo. Allí había un abuelo de 90 años. Intentaba aprender a escribir a máquina. Lo extraño es que no sabía escribir. Era una cosa idioata Ahí estaba el abuelo haciendo ñlkj fdsa jklñ toda la mañana. Me pregunto si sabía leer. Durante un tiempo pensé que no era mal trabajo ser profesor de mecanografía. Era muy fácil.
Luego llegó una tipa que estaba loca con Cleopatra y con Egipto y las pirámides. Se compraba todo lo que tuviera que ver con las pirámides y con Cleopatra. Y hacía jeroglíficos. Su vida era un jeroglífico. Llevaba un colgante con una serpiente. Dorado, muy dorado. Quería ser secretaria. Imagino que quería ser secretaria de Tutankamón o de una momia o así. Se llamaba Olga o Anarrosa. Si le hubiera acercado un alfiler le habrían explotado los carrillos. Como si guardara allí una docena de litros de leche de burra. Quería ser secretaria para ir a Egipto. “Quiero se secretaria para ir a Egipto”, eso decía por la mañana nada más llegar. Y nadie se lo preguntaba. No se lo preguntaba el viejo que quería a prender a escribir a máquina sin saber escribir ni tampoco se lo preguntaba yo. Y allí no había nadie más. Cuatro horas al día. Éramos un buen grupo. A las academias sólo van chalados. Y yo lo estaba al seguir allí con esa panda haciendo todo el dia Asaf ñlkj y así".
Es domingo y las parejas pasean de la mano o piensan en que ya no pasean de la mano y comparten el periódico o se refugian en silencio tras el parapeto que les brinda, hoy mayor porque con el suplemento tienen para más de una hora de no decirse nada sin que parezca raro.
Es domingo y los niños, que no respetan ni a los domingos, madrugan y gritan y piden leche y se agarran desesperados a sus Nintendo para intentar sobrevivir a las comidas en el restaurante mientras sus padres y sus tíos hablan y tragan y hablan y a veces les dicen que no a esto, que no a aquello, que no a cualquier cosa que a los niños se les ocurra porque llegaremos por la negación, señores, a la excelencia.
Es domingo y el hastío y la alegría se mezclan en los parques, y acuden a la cabeza los deberes incumplidos, el deporte no practicado, los cuadros que no se colgaron y las llamadas que no se hicieron y lo que es peor, las que no se recibieron y acuden para que no olvidemos que el lunes no acabará con todo aquello sino que lo hará más fuerte y regresará otro domingo en el que nos sentiremos aún más culpables.
Es domingo y los solitarios huyen avergonzados de los cines y se consuelan al ver a otros como ellos pero apenas se miran y nunca se dicen nada porque esas cosas no, no las hacen los solitarios y siguen sus inextricables senderos que sólo es posible encontrar si caminas con la cabeza gacha.
Es domingo y en las estaciones de trenes y autobuses se produce un incremento notable de despedidas y encuentros y abrazos y llantos y prisas y la gente desaparece despacio en escaleras mecánicas, tan despacio que da tiempo a sentir una pena inmensa o un inmenso alivio.
Es domingo y a algunos les gusta sentirse tristes y sentirse víctimas aunque a veces sean víctima y culpable.
Es domingo y el tiempo se alarga como un chicle rancio que no se escupe porque lo que sigue se llama lunes y puede ser más amargo.
Es domingo y los parados, que se sentían camuflados entre los que trabajan y podían pasear sin vergüenza por las calles, saben que el lunes hará de nuevo demasiado evidente su desesperanza.
Es domingo y los cuñados se soportan como pueden y la suegra aguanta o la aguantan y los desplantes crecen en la tierra fecunda que es la memoria de los agravios familiares, y perdón por la frase.
Es domingo y el cura, que preparó un buen sermón, mira desconsolado a las cuatro abuelillas que no van a entender nada más allá de nada y de lo que la batería de sus audífonos les permita y el mendigo de la puerta ensaya caras de dar pena para su momento estelar, cuando acabe la misa y todo el jornal se decida en un instante.
Sí, es domingo. El día grande de las tiendas de golosinas, de los chaperos de Sol, de los patos del Retiro y de las palomas sucias de las plazas, de las farmacias de guardia, de las visitas fugaces a las residencias de ancianos, de los voluntarios del teléfono de la esperanza y de la desesperanza, de los pederastas que acechan en los parques, del sofá, manta y polvo perezoso, de los padres que han comprado un test de drogas, de los ecuatorianos que se doblan a cervezas de lata por las calles, de los que ya no se quieren, de los que se quieren demasiado si es que eso es posible, de los que rellenan atestados de tráfico, de las webs de contactos, de carrusel deportivo y todos esos programas donde unos cuantos imbéciles hacen chistes malos, muy malos y cantan y gritan como si las palabras, sus palabras, mis palabras, pudieran esconder el vacío, pudieran ocultar que la vida es domingo.
Pd: la verdad es que es jueves… Me gustan los jueves.
A Garzón, que ya está suspendido, lo están juzgando para suspenderlo de nuevo. Parece imposible pero yo sé que no, a mí ya me pasó en C.O.U con las matemáticas.
Cuando salen las listas del E.G.M (Estudio General de Medios) pasa lo mismo que tras unas elecciones. Nadie pierde. Todos tiene más lectores. El problema es que esos periódicos que manejan los datos a su antojo para mostrárnoslos como más les convienen son los mismos que se supone deberían ayudarnos a entender eso de la realidad. Sí, esta última frase me ha quedado de un iluso importante.
Mientras cada vez la gente lee menos la prensa en papel. Hoy me entere (en Internet) que la inversión publicitaria en la red ya es mayor que en periódicos y revistas. Este invierno, en clase de italiano, una chica que se iba en febrero de Erasmus preguntó dónde podría conseguir algo que leer en italiano. Le dije que en Sol vendían periódicos italianos.
Me miró como a un alienígena y me dijo:
-¿Comprar un periódico? Yo no me gasto dinero en esas cosas.
Por un momento sentí que le había dicho a una chica guapa que se comprara un consolador.
Aunque no es sólo cuestión del ahora. En la facultad (de Ciencias de la Información) una compañera me llamó intelectual (¡a mí!) porque compraba el periódico todos los días. Se llamaba Estrella. ¿Qué habrá sido de ella? A veces llevaba unos vaqueros que le quedaban muy bien. Caroche o cualquiera de esas marcas que se perdieron en el tiempo. Igual ya lee la prensa.
Acabamos de ver a un buen montón de políticos inaugurando instalaciones no terminadas, en una dura lucha contra el significado del verbo “inaugurar” y contra la realidad.
Ellos saben que esas instalaciones no están terminadas. Nosotros lo sabemos. Pero al contrario de esas parejas en las que el adúltero intenta ocultar las pistas de su traición pese a que sospecha que el otro lo sabe y calla, los políticos se comportan con la desfachatez de los niños que piensan que si se tapan los ojos, tú no los ves. Y quien no ve son ellos.
No ven, por ejemplo, el hartazgo de la gente, no ven que según el C.I.S, se están convirtiendo en uno de los principales problemas para los ciudadanos (Ya están en el número 3). Ahora han pillado a los parlamentarios europeos votando que quieren seguir volando en primera. ¿La reacción del PSOE? Ha sido sin querer. La del PP, un poco de todo. Desde que era una moción de un parlamentario portugués y comunista (y claro, un comunista nunca puede llevar razón), a que a Vidal Cuadras le chocan las rodillas con el asiento de delante si viaja en turista. Pobre Alex.
Mientras seguimos inaugurando aeropuertos ruinosos. Hace unos años el de Ciudad Real, después el de Huesca, donde los gastos que supone cada pasajero son de 700 euros, lo suficiente para llevarlos en limusine al aeropuerto de Zaragoza. Y ahora el de Castellón. Éste aún no tiene aviones, pero en fin, son pequeños detalles que se irán incluyendo. Dice Fabra que es un aeropuerto para las personas. Está bien saberlo. El día que se inaugure un aeropuerto para los geranios, quiero estar ahí el primero y verlo.
Lo peor es pensar que tenemos los políticos que nos merecemos. Porque si eso es verdad la conclusión es que el país está lleno de tontos. Así que veo muy bien llenar España de aeropuertos. Porque un día se cumple el dicho de que “si los tontos volaran en España no se vería el sol”, y los tontos comienzan a elevarse, necesitaremos muchos aeropuertos para que vayan aterrizando.
Leo los periódicos de Miami. Están repletos de anuncios de abogados. Los abogados ponen su foto en el anuncio y sonríen, aunque se publiciten para cosas nada graciosas, como ayudarte a pedir indemnizaciones por accidentes, negligencias médicas o muertes. Parece una sociedad en la que la gente se accidenta mucho o pide muchas indemnizaciones o ambas cosas. Y siempre sonríe. Algunos abogados hasta colocan fotos con sus hijos como si el hecho de que algún espermatozoide tuyo fecunde un óvulo y todo eso termine en niño diera mucha confianza a la hora de contratar un abogado. Si el abogado tiene hijos, tal y como está el patio, más pasta querrá sacarte para pagar las mil cosas que esos seres necesitan.
Hay también muchos anuncios de abogados expertos en bancarrota. La primera consulta es gratis, lo que siempre se agradece en estos casos.
Algunos se anuncian como “Agencia de alivio de deudas”, que al menos suena bonito. También tenemos al ex fiscal estatal Sabino Jauregui, experto en felonías. Dan ganas de contratarlo sólo por ello. Josehp Perea te visita en tu casa. O en el hospital. Si no te visita en el cementerio es porque igual no le dejan desenterrar muertos.
Abundan los anuncios de videntes, santeros y toda la retahíla. La Hermana Cecilia, curandera espiritual, te resuelve problemas sexuales, de empaches o insomnio. Por si fuera poco además hace endulzamientos, rompimientos y quiebra las cadenas que te atan a la miseria.
Luego está la Consejera y Clarividente Sra. Angélica, que exige seriedad y creencia y supongo que algunos dólares. Otro llamado Coromoto promete decirte quién es tu amigo y quién tu enemigo, por si a estas alturas no te habías dado cuenta. La Consejera Celia dice “¡No me confundas con otras”. No lo haré aunque no es fácil, entre otras cosas porque no pone foto y ha contratado el módulo de anuncio de 10 por 15 que es el que más se estila.
Con el Reverendo Guillermo Álvarez te puedes sacar el diploma de hipnotista profesional. Según dice el Reverendo la regresión es un proceso espiritual protegido por la constitución U.S.A. Al fin y al cabo esta es tierra de libertades y lo que dice un reverendo suele ir a misa.
Luego está “la Botánica las 7 potencias”, señora Bárbara, que lee cartas, caracoles y tabaco. Y seguro que si le pones un whisky también te lo lee.
Hay uno que se define como “el investigador de pegadores de tarros”, que debe ser un especialista en cuernos. Aunque si no tienes mucho dinero para contratar detectives siempre puedes comprarte el “detector casero de diminutas partículas de semen. Detecta rastros secos de semen al momento en la ropa interior del hombre o la mujer”. Todo por 49 dólares. Igual sólo descubres que tu chico es pajillero pero estar informado siempre es bueno.
También hay sección de contactos, aunque a veces parece de muebles: “Cubano saludable, alegre. Busco nena madura pero bonita, alegre y responsable. Quiero adornar mi casa y mi vida contigo.”
En la sección “cazadores de recompensas” Ada María nos cuenta esto: “Después de mi despedida perdí mi hermoso vestido rojo. Tú sabes dónde. Es tu obligación regresármelo. No te buscaré”.
Aunque los U.S.A son tierra de gordos en Miami la gente se preocupa por su alimentación: “No tenga más preocupación en el funeral del algún ser querido, le llevo desayuno nutritivo”, dice un anuncio. Tristes pero bien comidos, esa es la idea.
En Miami las mujeres cabalgan sobre tacones imposibles y se embuten en una o dos tallas menos, aunque igual lo que pasa es que nosotros vestimos tallas de más y no nos habíamos dado cuenta.
En Miami sólo andan los negros muy pobres y los locos. El resto va en coche, muchos de ellos Lamborginis y otros de los que tampoco sé bien cómo se forma el plural. Por no andar no andan ni los perros, que son transportados en carritos por su dueños. Esto me recuerda un chiste de Seinfeld. Si llegaran los extraterrestres (así, en general) y vieran un planeta en el que hay unos seres que van detrás de otros recogiendo sus mierdas, corren tras ellos arrastrados por cuerdas y hasta los llevan en carritos, ¿Quiénes pensarían los extraterrestres que dominan la Tierra, los perros o los humanos?
En Miami vamos a bares donde las mujeres tienen copas gratis durante dos horas. De primeras marcas. Y no tienen que agredir a nadie en la barra para conseguirlas. Se las traen a las mesas. Los hombres mientras pagamos siete u ocho dólares por copa. Ahora comprendo que a las guiris que pasean por Huertas los chupitos gratis que les ofrecen los argentinos les deben saber a poco.
Vemos a un rapero famoso, ahora actor en Ley y Orden, con su novia y una marabunta de paparazzi. Bueno, cinco o seis. Ella también se dedicaba a la interpretación dramática, de la rama pornográfica. Según mis amigos hay anatomías con pedazos sobrantes que están puestas en el quirófano, cuando parece más bien que deberían ser quitadas. Cuestiones estéticas. Aquí vuelve Rubens.
Hasta ayer sólo conocía una canción con el nombre "Félix" en el título, la de Enrique y Ana que me cantaron durante toda la infancia sin yo pedirlo ni una sola vez.
Pero ayer en Radio 3 pusieron esta canción de Vainica Doble versionada por Serpentina, "Dime Félix".
Y más tarde, leyendo, me encontré con este poema de Carlos Edmundo de Ory, "Félix, Félix..." tal vez dedicado a Félix Grande. Día de pequeñas casualidades.
Compañía no tengo que me deje deleites
Ni un amor de mujer que coloque mantel
Ni quien peine mis nervios de puerco espín nervioso
Quisiera yo tener una estrella en los pies
y una trompeta de felicidad
Hemos llorado tanto mi soledad y yo
que sostengo en mi ser un aura inúti
Dos perros en el Comercial ajenos a la ley antitabaco
En la calle del Carmen un punki sin perro toca la flauta mientras pide. Toca melodías para las que sólo necesita una mano y con la otra extiende la gorra hacia la gente que pasa a su lado cargada de bolsas. Pero pocos se detienen, dejan las bolsas en el suelo y buscan unas monedas para el punki. Y este sigue allí, pidiendo, mientras mares de gente con bolsas pasan a su lado. El punki casi siempre toca un himno anarquista, “A las barricadas”, en una de las calles más comerciales de Madrid. Y es todo un poco raro.
